Mercedes del Valle Ferreira negó las versiones oficiales sobre un supuesto enfrentamiento. "Nosotros no tenemos plata, pero tenemos dignidad", aseguró.
Mercedes del Valle Ferreira, abuela de Facundo Burgos, el chico de 12 años que murió tras ser baleado en la cabeza por la policía de Tucumán, negó las versiones que hablan sobre un supuesto enfrentamiento.
Aseguró que su nieto no estaba armado y afirmó que se trató de un caso de gatillo fácil.
"Mataron a mi negrito", escribió la mujer en una carta pública que difundió La Garganta Poderosa.
Ferreira desvinculó a su nieto de cualquier actividad delictiva, y aseguró que estaba a punto de empezar la escuela secundaria.
En el texto, Mercedes también cuenta que su nieto vivía con ella y sus tíos, que le gustaba el fútbol y que soñaba con poder "jugar como Messi" y comprarle una casa a su mamá, que vive en Santa Fe.
El pasado miércoles por la noche, Facundo recibió un disparo en la nuca de parte de dos efectivos de la policía provincial y murió. Iba como acompañante en una moto que conducía un amigo dos años mayor que
él, Juan. Facundo cayó de la moto, quedó tendido en el suelo y fue trasladado al hospital, donde falleció cerca de las 4.30 del jueves.
Según los familiares de las víctimas, Juan y Facundo volvían a su casa del Parque 9 de Julio, donde habían ido para ver las picadas que se corren habitualmente sobre la avenida Papa Francisco, detrás de la terminal de ómnibus. A las 2 de la mañana, en la esquina de avenida Avellaneda y pasaje Río de Janeiro, en la zona de El Bajo, quedaron en medio de una balacera, según declaró el menor sobreviviente, quien fue herido en una pierna y en la cabeza, por la misma bala que mató a su amigo.
Los dos policías que efectuaron los disparos aseguraron que se trató de un enfrentamiento y persecusión a tres motos que se movilizaban en forma "sospechosa". El menor que conducía la moto en la que viajaba Facundo contó ante la fiscal Adriana Gianonni que ellos en realidad habían quedado en medio del tiroteo, pero que nada tenían que ver con las otras dos motos.
Después del hecho, los uniformados involucrados en el episodio quedaron detenidos pero fueron liberados pocas horas después.
"Ya no me quedan lágrimas. Nos destrozaron la vida. El Negro era un niño maravilloso, lleno de amistades, que no tenía problemas con nadie. Y anteayer a la madrugada, a pocas horas de su primer día en la secundaria, lo mataron, me lo mataron. Tenía 12 años: 12 años, tenía, ¿entienden? Un niño, hermanito de otras dos niñitas, de repente pasó a estar en el hospital Ángel Padilla, tirado en un rincón, con la cabeza destrozada… Era una criaturita, mi criaturita.
¿Cómo se hace? ¿Cómo hacemos? ¿Quién se lleva este dolor? Para colmo, debemos soportar infinidad de historias falsas, circulando por internet o televisión, porque no, nada hubiera justificado lo que hicieron, pero
mi nieto no robaba, ni manejaba un revólver, como inventa la Policía. Había terminado la primaria en la escuela Miguel Lillo con muy buenas notas y estaba por arrancar su nuevo ciclo en la ENET Nº5. Ya tenía todos los útiles, la mochila preparada y su ropa lista. Es más, acabábamos de comprar unos zapatos que no le gustaban para nada, pero los necesitaba para arrancar el colegio. Vivía conmigo y con sus tíos, en mi casa, en el barrio Juan XXIII, conocido como Villa Bombilla, en Tucumán.
El miércoles a la noche, Facu salió en moto con Juan, un amigo dos años más grande, para ir a ver las picadas en el Parque 9 de Julio, como es común acá entre los changos… Al regresar, pasada la medianoche, unos uniformados les dispararon a quemarropa, así, ¡a quemarropa! No existió ningún enfrentamiento. Y en cuanto nos enteramos, salimos corriendo al hospital, donde nos recibieron con mentiras los voceros arreglados con las Fuerzas. "Sufrió un accidente vial", nos dijeron. Y minutos después, la tomografía nos anunció que había fallecido por el tiro de un arma de 9 milímetros.
La versión oficial vino acompañada por un cordón policial, porque "íbamos a generar problemas". Y entonces inmediatamente fuimos a la Comisaría 1ª, donde nos dijeron que los agentes ya estaban detenidos. Éramos dos mujeres y ellos un montón de hombres, apuntándonos con itakas. Nos ocultaron información y nos sacaron zamarreándonos de los brazos. Ahora, el barrio está lleno de patrullas y, mientras dejo caer estas palabras como lágrimas, comienza una razia en la otra cuadra, bajo la mira de un helicóptero policial que sobrevuela la zona.
El 7 de mayo, Facu iba a cumplir 13. Y sí, soñaba ser como Messi, para poder comprarle una casa a su mamá, que vive en Santa Fe. Allá, él había jugado al fútbol en Unión de Sunchales y tenía pensado volver en unos meses. ¡No podrá! Me parece verlo ahora, jurándonos que algún día nos iba a comprar "una mansión, para poder vivir mejor". Lo pienso y todavía no entiendo. ¿Cómo que no volveré a ver a mi nieto? ¿Cómo que no volverá a correr hasta mis brazos, gritándome "Pachona, Pachona"? ¿Cómo que lo mataron, si nunca nadie dijo nada malo de mi negrito? No puedo explicar lo que siento aquí, en el pecho. ¡No sabenn cuántos amigos tenía! No saben cuántos niños había en su entierro.
¡Su entierro!
Ahora sólo nos queda luchar, yendo a Tribunales todos los días, caminando en los pies de todos ustedes, todas las veces que haga falta, porque nosotros no tenemos plata, pero tenemos dignidad. No entendemos y nunca podremos entender por qué hicieron lo que hicieron, pero no van a detenernos hasta que no se haga justicia, para que mi nietito pueda descansar en paz. Yo sigo llorando. No puedo parar. Siento un dolor inmenso, que ya no puedo calmar con sus abrazos…
Te juro, mi negrito, que no voy a bajar los brazos"
Fuente: Infobae